Não Alcalóide

Sem saber da existência do fantasma de Gene Kelly
permaneço...
As gotas da chuva nem desconfiam de ritmo,
o escuro, o silêncio, são todos formas,
são vidas esquecidas, ou apenas esquecimento.

Uma mulher esperava na sala,
apenas esperava,
roubava-me a paciência,
mastigava consciências e fazia bolas azuis de chicletes.
Um abajur a olhava, a luz tinha gosto de hortelã.

Alguns quadros eram pintados,
e visões mudas eram ignoradas,
um grito necessitava ser gritado,
ganhava uma complexidade orgânica,
e tinha a altura como fundamento.

Noutro canto a alegria temia sua denúncia,
mas os tecidos mais que células,
evoluções menores que os órgãos esperavam,
esperavam as conquistas humanas,
o estigma das máquinas.

Mas a noite chegava, jamais faltava,
rios de culturas gastronômicas nos ligavam
ao oriente,
gotas de Samurai despencavam do ar.
Cada susto aguardava por de trás da porta...

(Ygor Moretti Fiorante)