A rosa da morte,
a rosa negra,
serpente do deserto,
sobre o túmulo.
Sob a cova,
os ossos e a carne débil.
O cheiro pútrido do homem,
se confunde coma roda de urubus.
A mulher de preto chora,
a bolsa esconde a arma.
Os que estão ao seu lado choram,
suas mentes escondem a conspiração.
os demais não choram,
sob estes não tenho nada a dizer.

(Fernando Moraes)