nada apaga essa vaga palavra: navalha
clara que dança balança em alva
rápida manhã de pensares leves
que nem aquele vento quente que vem
e temem estepes perfume agreste
enternece cintila silencia o mito
do dia: via febril que vira a sina
do fogo oco da noite no longo fosso
nos olhos no rosto no dorso do tolo
crepúsculo flutua luz lúgubre que
reluz no lúdico túmulo de tudo

(Felix Dictaeus)