foram-se os anéis.
minha mãe que andava doente
atravessa a casa
com a chávena e a colher
a tilintarem
para me levar ao quarto
leite pela manhã.
esses anos foram duros,
muito duros.
um dia encontrei minha mãe
num café
diante de uma chávena
de leite e torradas.
foi a única vez
que a vi interessar-se por si
nesses anos.
(Poemas do livro "Escrever foi um engano")
(Carlos Saraiva Pinto)
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